La forêt, la mousse, le lichen
N'ont point pour mission la mort
Des souvenirs, l'oubli
De ta vie et de son histoire.
Ils tissent dans les sous-bois
Les parois de la tente sombre
Où pourront se développer
Les ferments et les semences
Ramassés à l'improviste.
Les fragments déformés par l'usage
Serviront peut-être d'aliment
À la chrysalide insatiable
Avide de tous les sucs
En vue d'un envol en spirale.
Rien ne sert de désespérer,
Tout est déjà enregistré
Au tableau du prochain hégire.
© Pierre Etienne / les sentiers du monde / les presses de Taizé 1972 ... p.30 et 31
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